Deh, qual prova maggior, Donna, volete
del mio crudel martire
che 'l vedermi morire?
Moro per voi e voi sì ve 'l vedete,
e sì spietata sete
che ciò vi fa gioire.
Ma per tuormi ogni pace,
mostrate non gradir quel che vi piace,
che ben sapete ch'io contento poi
morrei, se lieta ne vedesse voi.