Verdi panni, sanguigni, aurati, o persi non vestì Maria unquanco, né con oro i capelli in treccia attorse, e bella fu però, perché si spoglia
d'arbitrio e dona la sua libertade e 'l cor senza ira a Dio, vero sostegno in ogni peso grave. E quando diede sé tutta a dolersi,
non venne perciò manco in lei ragion, né mai l'addusse in forse la fella e grave ed angosciosa doglia ne la morte del figlio, ch'a noi rade
ogni delira impresa ed ogni sdegno volge in amor soave. Di quanto per invidia mai soffersi, ed aggio a soffrir anco,
per cui la crudel aspe il cor mi morse, rubella già del ciel, ch'al mal m'invoglia, ristoro avrò da quella alta umiltade, ch'a sé mi tira e vuol, quando a Dio vegno,
ché 'l cor al mondo inchiave. Felice dì, quando le luci apersi a sì bel specchio bianco, che l'intelletto, dove 'l raggio corse,
rappella da l'error, che l'alma addoglia, e fa che 'l cor contrito in ogni etade sia, che sé mira e verso il santo legno d'esser ingrato pave.
Che da quel chiaro fonte sempre versi liquor al lato manco di sì amorosa grazia, il cor s'accorse novellamente: ond'egli ora mi svoglia
da quel voler ch'al basso in terra cade, e ancor sospira e piange, ed è ben degno che le sue colpe lave. Furon già i miei pensier vani e diversi,
pensando i quai mi stanco: ma poi ch'amor a tal dea mi contorse, da quella non fia mai ch'alcun mi scioglia, ché men son dritte al ciel tutt'altre strade
e non s'aspira al glorioso regno certo in più salda nave. Benigne stelle, che compagne fersi al fortunato fianco,
quando 'l bel parto giù nel mondo scorse, ch'è stella in ciel e come in lauro foglia, conserva verde il pregio d'onestade: ove non spira folgore, né indegno
vento mai che l'aggrave. Ma voler chiuder le tue lode in versi, Vergine, fora stanco, chi più degna la man a scriver porse.
Qual cella è di memoria in cui s'accoglia la tua virtù stupenda? O gran beltade, in cui si mira il ciel, sì come in segno d'ogni bel dono e chiave.
Quanto 'l sol gira, il mondo più car pegno, donna, di voi non ave.
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