Spinge 'l dolor ove forse andar debbe
la mia lingua aviata a lamentarsi
del falso mondo, ove un gran tempo i' arsi
di fiamme, onde asciugato il Po sarebbe.
E pur da quel fuggir omai devrebbe
l'alma, e per vero amor racconsolarsi
in Cristo, e con lui sol domesticarsi,
che per lei a morte andò, tanto a cor l'ebbe.
Vero è che per speranza io mi consolo,
ma pur questo m'è un duro e longo inferno:
viver da Dio allontanato e solo.
Però svegliar io cerco l'occhio interno
quanto più posso, e sollevarmi a volo,
per contemplar il mio Signore eterno.