Ite, caldi sospir, dal tristo core
al mio Signor, finché pietà contende,
che se prego mortale al ciel s'intende,
spero che darà fine al mio dolore.
Ite, mesti pensier, parlando fuore
ove l'occhio corporeo non s'estende,
e se l'antico fal nostro n'offende,
dite ch'io son pentito d'ogni errore.
Dir si pò ben per voi, non forse a pieno,
che 'l nostro stato è travagliato e fosco,
ma ch'egli lo può far queto e sereno.
Gite securi omai, ch'amor ven vosco,
senza cui ogni altro ben a noi vien meno,
se lume ben discerno, e 'l ver conosco.