Два ответа: лиловый и зеленый,
два ответа, и они одинаковы;
быть может, и разные у нас знамена,
быть может -- своя дорога у всякого,
и мы, страдая, идем, идем...
Верю... Но стих-то мой не о том.
Стих мой -- о воле и о власти.
Разве о боли? Разве о счастьи?
И кем измерено, и чем поверено
страданье каждого на его пути?
Но каждому из нас сокровище вверено,
и велено вверенное -- донести.
Зачем же, «бездомно скучая», ищем
на «мерзлом болоте» вялых вех,
гордимся, что слабы, и наги, и нищи?
Ведь «город прекрасный» -- один для всех.
И надо, -- мы знаем, -- навек ли, на миг ли,
надо, чтоб города мы достигли.
Нищий придет к белым воротам
в рубище рабства, унылый, как прежде...
Что, если спросят его: кто там?
Друг, почему ты не в брачной одежде?
Мой стих не о счастьи и не о боли:
только о власти, только о воле.