Primavera, entro le botti
già canticchia il vin fremente;
tornan già gli augelli dotti
da le scuole d'oriente.
A le Naiadi il torrente
or sussurra odi e strambotti
che imparò là su l'algente
Alpe in grembo a l'alte notti.
Là su gli alberi pensosa
chiedi forse, o Luna, ai venti
una strofe faticosa?
Anch'io penso uno stornello!
rime son gli abbracciamenti,
sono i baci il ritornello.