Poi l'ammoniva ch'era giunta l'ora
di seminar la canipa. Ma poca!
E tristo a lungo ripetea, Lavora!
Ei t'ubbidiva, o poverella fioca
canipaiola: e seminò ben fitto,
dicendo: "Non mai vince, chi non gioca.
Il più del seme ai passeri lo gitto
per certo! È il meno che doventa tela".
Però d'intorno non s'udiva un zitto.
Ma il torcicollo a cui nulla si cela,
avanti o dietro, e che giammai non erra,
cantava pur la lunga sua querela.
Ei li vedeva, i figli della terra,
color di terra, che tendean, gl'ingordi!
Forse pensava: - E l'uomo muove guerra,
per via di loro, ai torcicolli e a' tordi! -