Tu, piccola sposa, crescesti:
man mano intrecciavi i capelli,
man mano allungavi le vesti.
Crescevi sott'occhi che negano
ancora; ed i petali snelli
cadevano: il fiore già lega.
Ma l'altro non crebbe. Dal mite
suo cuore, ora, senza perché,
fioriscono le margherite
e i non ti scordare di me.