Dove?... Sull'Alpi d'Italia!
Forse il Vecchio è un giovinetto.
Sale un ghiacciaio; s'arresta
poi ch'una voce gli ha detto,
con un grido di tempesta:
Qui c'è nostro!
Dove?... Sui mari d'Italia!
Forse è un mozzo, ebbro d'aurora.
Punta una nave tra cento:
drizza tra quelle la prora.
Tra le sartie gli urla il vento:
Mare nostro!
Dove?... Nel cielo d'Italia!
Dove?... Chiedetene al Sole!
Qui non c'è che questa pietra.
Stare e posare, non vuole:
balzò su con la sua cetra,
non è qui.