Qual meraviglia è quella, Amor bëato, quando la donna mia, che spesso suole esser il vostro sole e porger luce ai dèi là sopra 'l cielo,
raccoglie le sue chiome altere e sole con sì mirabil arte ne l'usato lor glorïoso stato, che le vagheggia 'l gran signor di Delo
e fa fermar il ciel sovra 'l suo stelo; né gli duol d'esser vinto, anzi si gloria con sì alto contrasto e sì possente, contr'a cui val nïente,
perder l'antica sua prima vittoria e con l'aiuto ancor di quei capelli far tutti i raggi suoi lucenti e belli. Con quant'arte, Signor, con quanta grazia
scendon raccolti in bell'ordine i crini assai più che divini, che sembran quasi un mar d'aürea luce contento degli stretti suoi confini,
fra i quali l'acqua sua chiara si spazia, di picciol corso sazia, e l'onde d'or che senza fin riluce contente al fisso termine conduce!
Ivi non scogli, non Caribdi o Silla turban te, Amor, che ne l'aspetto altero se' di quel mar nochiero, e per quell'acqua a tuo voler tranquilla
guidi la lieve tua felice barca, di mille cori in ciel rapiti carca. Candidissimo avorio netto e terso al dolce mar di quella luce viva
a cui Febo s'aviva fa degno suolo, excelso e grato fondo, e d'ogni 'ntorno a l'ond'amena riva, riva che mai non ha color diverso
dal lito indico al perso, percossa non con moto furibondo, ma con scherzo piacevol e giocondo de l'acque, che non han fortuna mai.
Dui ruscelletti, fuor lasciati ad arte, appresso quella parte ove più scalda 'l sol cinto di rai sen van scherzando con l'onde amorose
fra la campagna di ligustri e rose. Il ciel zoioso e di leticia pieno ride presente a questo novo mostro, onor del secol nostro,
e per gran meraviglia 'l corso allenta, consperso di ridente luce d'ostro l'aere, più de l'usato assai sereno, si mostra tutt'ameno:
pien di foco amoroso a gara tenta priegando pur Amor che gli consenta basciar cossì mirabile lavoro, perché quell'aere, a cui toccarlo lice,
divien più che felice e si trammuta in vaga luce d'oro, onde, sdegnando 'l suo proppio elemento, ratto sen vola in ciel lieto e contento.
Amor, che tante meraviglie miri, e scorgi 'l ciel, pien d'il tuo dolce ardore che gli distrugge 'l core, piegarsi a terra ognor che 'l mio ben vede
per soverchio desir di che si more, et allentar e' suoi perpetui giri con soavi sospiri, qual gaudio è 'l tuo? O qual gaudio non cede
alla leticia tua, ch'ogn'altra excede? Queste son quelle chiome altere e sole, queste son la tua fama, il tuo diletto, il tuo alto ricetto,
queste son la tua gloria, onde ti duole che 'l gran spazio d'il mondo sia sì poco che non presti al tuo onor bastante loco. Non vedi tu, canzon, che tu vaneggi,
benché d'il ampio mar ch'Amor trastulla abbi ritratto poco men che nulla?
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