Amor, chi vide mai sì belle chiome? Deh, dilmi tu, Signor, poi che tu 'l sai, s'alcun le vide mai, perché, se non m'inganna quel ch'i' veggio,
ogn'altra cosa a lor cede d'assai. I' ben scorgo, Signor, sovente come con esse leghi e dome sì dolcemente e con ordine miro
ogni cosa mortal, ch'i' ne sospiro, perché molto mi duol, come son io in sì beato laccio e sì giocondo, veder legato 'l mondo,
et altri accesi pur d'il foco mio, benché sia tanta in cor la zoia extrema che per molti legar nulla si scema. Ben ti ved'io, Amor, sovente in loro
tutto pien di speranza star nascoso, in vista desïoso di far di quelle un dì tante catene che ne resti in eterno glorïoso;
tu spargi, tu raccogli in bel lavoro, Amor, sì bei crin d'oro; queste son quelle chiome, quella spene, Signor, che 'l regno tuo tutto mantene,
come tu ben t'avedi, ché per quelle, sol per farti fra loro eterno nido, lasciat'hai Pafo e Gnido e quasi ancor il regno de le stelle.
Ivi, dolce Signor, spesso ti veggio giurar che quest'è 'l tuo più caro seggio. Questi son dunque, Amor, questi i tuo' crini che senza dubio parangon non hanno
e glorïoso fanno il tuo sceptro regal, tutto 'l tuo impero. Questi crin son, Signor, que' che faranno passar la gloria tua tutti i confini
de gli regni divini; né fusti prima mai, s'el ver è vero, come tu sei, di tal speranza altero, né i tuoi soggetti ancor tanto contenti;
mai, Signor, mai con nodo sì tenace né con sì somma pace legasti inseme tutti gli elementi, né mai traesti con sì dolce corda
mente nel ciel di contemplarlo ingorda. Tu m'alzi tanto, Amor, sopra me stesso col laccio dei capelli amato e caro, ch'i' vedo aperto e chiaro
il tuo valor, il tuo divin soggiorno, e tutte l'opre tue, Signor, imparo. Oh, se mi fosse pur talor concesso narrar chiaro et expresso
con meglior versi e stil alto et adorno quel ben ch'i' veggio allor ch'i' pur soggiorno lì dove non aggiunge alcun ingegno, di tanta meraviglia tutti quanti
empierei gli altri amanti, che senza dubbio al mio dolce ritegno correrian tutti a gara, e sol beato parrebbe lor chi fusse ivi legato!
Se la lingua talor, ch'è troppo ardita (benché sia zoppa al vol troppo veloce d'il mio penser la voce), ardisce pur di ragionar sovente
di quel gran ben che di desir la coce, narra parte talor, benché smarrita da la copia infinita, anzi l'ombra di quello, anzi nïente,
che fa tanto di sé stupir chi sente. Né perch'i' dica ancor che 'l mondo lega Amor con sì bei crin, nessun m'intende, perché non si comprende
come legando me da me dislega e com'io sol intendo quel ch'i' taccio, vinto da la beltà de questo laccio. Lascia, canzon, omai, lascia l'impresa
alla qual troppo basso è 'l tuo valore, ché non sai dir quel che mi mostra Amore.
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