Quando nel sol de i bei vostr'occhi guardo
e vi mostrate a' miei sdegnosa altera,
se pur non piace a voi ch'al tutto i' pèra,
che più volete? O mare e terra, i' ardo.
Scemate l'ire e l'empio ardente sguardo,
ché non fra quei che 'l vostr'orgoglio spera,
e se procede questa usanza fèra,
non sarà il fin de la mia vita tardo.
Vostro sommo piacer d'esser sì cruda
fia breve, ché non pò più crudeltate
tener contra di me l'usata prova.
L'alma che ardea, del proprio albergo ignuda,
prega, a suo danno ancor, che proveggiate
d'aver più tempo al men quel che vi giova.