Il bianco e dolce cigno
cantando muore, ed io
piagnendo giungo al fin del viver mio.
Strana e diversa sorte:
ch'ei muore sconsolato,
ed io moro beato!
Dolce e soave morte,
a me vie più gradita
ch'ogni gioiosa vita!
Morte, che nel morire
m'empi di gioia tutto e di desire,
per te son sì felice,
ch'io moro e nasco a par de la fenice.