Vera fama fra i tuoi più cari sona
ch'al paese natio passar da quelle
quete contrade ov'or dimori e belle
(né spiar so perché) disio ti sprona.
Qui sol d'ira e di morte si ragiona,
qui l'alme son d'ogni pietà rubelle,
qui i pianti e i gridi van sovra le stelle
e non più al buon ch'al rio Marte perdona.
Qui vedrai campi solitari, nudi,
e sterpi e spine invece d'erbe e fiori,
e nel più verde april canuto verno;
qui i vomeri e le falci in via più crudi
ferri converse, e pien d'ombre e d'orrori
questo di vivi doloroso inferno.