Feroce spirto un tempo ebbi e guerrero,
e per ornar la scorza anch'io di fore,
molto contesi; or langue il corpo, e 'l core
paventa, ond'io riposo e pace chero.
Coprami omai vermiglia vesta, o nero
manto, poco mi fia gioia o dolore:
ch'a sera è 'l mio dì corso, e ben l'errore
scorgo or del vulgo che mal scerne il vero.
La spoglia il mondo mira. Or non s'arresta
spesso nel fango augel di bianche piume?
Gloria non di virtù figlia, che vale?
Per lei, Francesco, ebb'io guerra molesta;
e or placido, inerme, entro un bel fiume
sacro ho mio nido, e nulla altro mi cale.