Como s'avia nostra mortal spiera
quando 'l viso d'Apollo se nasconde,
cotal sopra di nui l'aër infonde
pioggia e mòstrase oscura, aspra e austera,
quando mia dolce e fugitiva fiera
s'allontana da mi, né le sue bionde
côme se vede e sue beltà ioconde,
che fan, d<ov>unque son, chiara la sera.
Dunqua è da proveder, dolce Signore,
non ce lassar privar più del bel viso,
se rio tempo se fa per sua partenza,
ché serìa mancamento del tuo onore,
perder, possendo aver, el paradiso.
Credel, ch'ogg'io n'ho visto esper<i>enza.