41

Sospiri e pianti, lacrime e martìre, doglia infinita, acerba pena e guai, o duri affanni, o continuo languire, o pazza notte non già luce o rai,

tutti correti al mio affannato petto; io son vostro recetto, so' vostro nido e vostro degno albergo! Siate presente alle carte ch'io vergo

de amari versi de letal matera, Tesefon e Migera! Misero Cluto, Aletto, a sto mio pianto dati ermonia col vostro onrevel canto!

Apollo più non spira nel mio petto, né <la> lira d'Orfeo dà più dolzezza al canto mio né move el mio concetto; sol rime e versi apparicchio d'asprezza,

colpa della Fortuna, cruda, austera, e de chi la sua spiera volge senza rason e senza legge! Misero mi, che son posto in la gregge

dei miseri, dolenti, siagurati! Stelle, destino e fati son congiurate inseme a profundarme e vivo nella fossa a sotterrarme!

Ogni furor di Dio contra mi è volto, ch'ogni desegno mio rompe nel meggio né mai per me lieta novella ascolto: vedome ir de dì in dì de mal in peggio.

Mia nave da bon porto allontanata, da tempesta oppressata girà, ché la bonaccia e 'l ciel la sdegna. Unde conven che la mia mente pregna

di infiniti dolor sbori sua pena: non già con dolce vena, ma con rime di pianto e di martìre a ciascun mostri quanto è 'l mio languire!

Pensando li altru' esempli, el mio dolore p<o>rtava qual potea ligieramente: chiuso e serrato lo tenea nel core. Ma 'l traditor Cupido non consente

ch'io tegna più serrato e chiuso el petto, a mia forza e dispetto me fa parlar e dimostrar mia doglia. Per sazïar la sua sfrenata voglia,

m'ha fatto servo del più gentil viso che mai in paradiso fusse creato. Ohimé, che sua beltade è poi corrutta de gran crudeltade!

Màncami i polsi, l'ardire e 'l vigore, da poi ch'io vedo che mia fedeltade è mal mertada da sto gentil fiore ch'io adoro in terra, e che tanta beltade

guastar si lasse da tanta durezza; ohimé, che la sua asprezza non me compiace pur d'un dolze sguardo, ma sempre accresce el fuoco nel qual ardo

e sol piglia diletto del mio male: pianti e preghi non vale ch'io possa umilïar sto cor de pietra, ch'inverso <mi> mai punto non se spetra.

E non me vale usar perfetto amore, ch'io possa far pietosa questa fiera che m'ha infocato el cor de nuovo ardore. Ella ha la mente superba e altiera,

che sdegna me basso da sua eccellenza; non me val sofferenza né star contento a quel ch'ella mi faccia. Ch'ella, più cruda ognor, più me minaccia,

sfìdame a morte, né val lisengare, né mercé domandare, ch'io vedo certo ch'al so freddo core sol de mi piace la pena e 'l dolore.

Mille fïate ha visto che la Morte è stata presso di sgombrarme el petto dell'alma, ch'or vi sta per più ria sorte. Nulla ce vale a mover sto concetto

fiero, ostinato ch'è di dïamante, che mai sue luce sante se mostrassen benegne una fïata. Or poich'io vedo sua mente ostinata,

e ch'a diletto sempre me martira, ho ripreso mia lira e per dolerme v'ho posta la mano del fier Cupido e di lei, bench'in vano.

Io ho già visto per esper<i>enza che 'l chiuso foco arde più forte assai e ch'al scoperto mostra men potenza. Così me struge<a> vivo s'e mei guai

non isgombrava fuor del tristo petto in rima col mio ditto, sonar facendo la mia rauca cetra. Ché quella dura ed agghiacciata petra

a cui m'appoggio, m'ha sì concio el cor<e> ch'ogni altro mio dolore me par or leve, dolce ogni mio affanno, tanta i belli occhi soi pena mi dànno.

Altrove ho scritto ch'una ferma fede non pò perire, or el contrario sento: ché per lïal amar non ho mercede; colpa d'Amore e del mio fato lento,

che son giurati inseme a farme male! Ma questo che me vale? Io posso ben gracchiar, non son udito, el mio fidel amar non gli è gradito!

Ma pur io tirò fermo el mio servire; soffrerò ogni martìre; forsi che doppo guerra averò pace, se mai servo fidele ad Amor piace.

Rime dolenti, versi sagurati, giti denanzi al glorïoso viso, bench'io sappia ch'in van v'affaticati; ditegli: – A te ce manda quel deriso

to servitor a domandar mercede della sua vera fede; porgi soccorso al dolor che l'accora. Non voler che così vilmente muora:

ché sol nostra risposta aspetta e attende; se bona, ancor reprende ardir de viver lieto; e s'el l'ha ria, la sua dolentre vita fugge via –.

No, no restate de pregar ancora el fanciulletto che la terza spiera regge, che questa fiera faccia pietosa a me, so servitore,

e dal suo freddo core lievi quel ghiaccio che pietà contende, se giusti prieghi in ciel già mai s'intende.