Tanto mi sprona el faticoso camo
del remembrar del già felice stato
che la stirpe gentil de cui son nato
avuto ha già, che sempre Morte chiamo.
Null'altro chiederìa, null'altro bramo
che morir con onor; sto disïato
me ven dal cor che se vede cascato
a basso, né inghiotir posso quest'amo.
Tòrname avanti del vulgar poeta
el dir: – Tu provarai como di sale
te sarà el pan altru', como quïeta
vita mena cului che sta in sto male –.
Né possibil serïa valer un zeta,
perché volar conven con l'altru' ale.