Se 'l ciego arcier che infiamma ogni alto core
fiece, Signor, di ti zà mai ricetto,
mitti <la> lira tua suave al petto,
e ciba me de quel dolce liquore
ch'Apollo trasse d'Elicona fore
per far<e> copïoso el tuo intelletto;
che se la fama el ver non m'ha disdetto
in stil materno è grande el tuo valore.
E non sdegnar, se con mie rime frale
tento sentir la tua dolce ermonia,
che forse farà lieve el mio martìre.
Perché ferito da amoroso strale,
e po' percosso da Fortuna ria,
cerco con che el mio dol possa indolcire.