S'egli avvien mai che tanto gli anni miei
lunghi si faccin, che le chiome d'oro
vegga d'argento, ond'io or m'innamoro,
e crespo farsi il viso di costei,
e cispi gli occhi bei, che tanto rei
son per me lasso, e il caro tesoro
del sen ritrarsi, e il suo canto sonoro
divenir roco, sì com'io vorrei:
ogni mio spirto, ogni dolore e pianto
si farà riso, e pur sarò sì pronto,
ch'io dirò: «Donna, Amor non t'ha più cara,
più non adesca il tuo soave canto,
pallid'e vizza non sei più in conto:
ma pianger poi l'essere stata avara».