Quand'io riguardo me, vie più che 'l vetro
fragile, e gli anni fuggir com'il vento,
sì pietoso di me meco divento,
che dir nol porria lingua non che metro,
piangendo il tempo, ch'ho lasciat'arietro
mal operato, e prendendo spavento
de' casi, i quai talora a cento a cento
posson del viver tormi il cammin tetro.
Né mi può doglia, per ciò, né paura
la vaga donna trarmi della mente,
dov'Amor disegnò la sua figura.
Per che, s'io non m'inganno, certamente
la fine a quest'amor la sepultura
darà, e altro no, ultimamente.