La bella e cruda fera, che nel petto
sculpita porto, sì mi strugge il core
ch'ognor cresce il martìr, cresce l'ardore,
né mai riposo in lui trova ricetto;
ond'è di sospirar sempre costretto,
non potendo placar l'empio furore,
e pria verrà che giunga a l'ultime ore
che mai tinga pietà l'altero aspetto.
E quanto pi` l'afflitta e misera alma,
tra la gioia e 'l dolor, tra 'l caldo e 'l ghiaccio,
a far benigna un'aspra tigre attende,
tanto la 'ngombra ognor pi` salma
e la ristringe indissolubil laccio,
tal che, per altri amar, sé stessa offende.