Deh, perché di quel sol mi fusti avaro,
spietato velo, ch'ogni fier dolore,
lo qual mi strugge acerbamente il core,
mi fa sentir a l'alma dolce e caro?
E se tutti gli onor del cielo imparo
quando vegg'io l'angelico splendore,
perché dunque non lasci apparir fuore
quel vago fiume, sì leggiadro e chiaro?
Ma forse così vuol la mia cruda e trista
fortuna che, perch'io mai sempre in pianto
viva, mi fa del mio tesor lontano;
o forse ché l'amata e bella vista
di così chiaro sol m'arderìa tanto
ch'ogni rimedio al mal fora ben vano.