Morte, sì dura vista,
ombra, anzi notte nel bel viso adorno,
Morte pentita e trista
del bel sol da lei spento a mezzo 'l giorno,
qui sempre d'ognintorno
va correndo e mugliando come belva,
anzi pur come turbine, che selva
o rocche, alpe e castella
e città intere da radice svella.