Discolorato, lontananza fera,
hai le più rugiadose
e le più fresche rose
ch'aprisse alba già mai di primavera:
ma verrà mai, deh, sera,
poi che per queste mie
luci non è più sol, non è più die,
ch'io mi ritorni a voi, divine stelle,
onde il sol vostro mai non si divelle?