Fosca diva, e sol bianca ambe le tempie,
sempre correndo freme:
e queste piante or preme,
or quelle, e tutte par ch'ancida e scempie,
con sì pie nel meschin, nel felice empie
mani, ch'io tutto aprendo
e spiegandole il seno e i dolor miei,
m'atterro, né da lei più mi difendo.