Onde chiare, onde quiete, il mio Narciso
ov'è, ch'io più non sento
l'amoroso concento
e più non veggio (lassa) il chiaro viso?
Hallo il Ciel forse in mia vendetta spento?
O s'è mutato in quello
o in questo nuovo Fior, che gl'è sì bello?
Ahi petti aspri di gielo,
quanto al fin v'odia il Cielo.