Occhi mesti, a che più lagrime tante,
e tu, che pur sospiri?
Acquetatevi asprissimi martiri,
e torna a me smarrita anima errante,
eccovi a quella avante,
che non pur l'onde e le tempeste affrena,
ma 'l bel tempo rimena, e fa del sole,
de la terra e del ciel quel ch'ella vuole.