D'aspra sete arde 'l prato,
arde 'l campo, arde l'Arno ampio di sabbia
letto, anch'ei lasso al cielo apre le labbia
il bel fiume assetato:
ma stilla atra, né fiato
ha da svegliar pietà nel sommo sole?
Ond'ella a noi pur suole
sì dolce sfavillare, or colpa nostra
l'ha spenta, e chi nol vede? E che nol mostra?