Ben sapev'io che dietro al caldo il gielo
a man a man sorgea:
ma che sì tosto il cielo
rotasse, anzi cadesse, io non credea.
Sempre fu Morte rea,
Morte empia, Morte cruda,
ma di mercé sì nuda
non mai: com'or, che d'un sol colpo tante
ha fronde e fior dispersi e svelte piante.