Occhi piangete, poi
Che di sua man v'asciuga il Signor nostro;
E non par, che l'annoi
(Sì v'asciuga soave) il pianger vostro:
Perle rubini, ed ostro
Da le sue preziose fila belle,
E crespe inghirlandare
Altr'io non haggio; altr'elle
Non han gemme più care
Che queste calde mie lagrime amare.