Lasso ch'i' ardo, e pero; e tutte in vano
Son per me nevi, e ghiacci
Candidissima mano,
Che sì fredda al mio ardor Neve procacci;
Né pur dramma discacci
Della sete d'Amor, che cresce sempre:
Questa null'è, che tempre
Altro che foco, o fiamma del bel guardo
Medesmo, ond'io tutt'ardo.