Piangete, lassi, ma che giova il pianto?
Troppo è Morte aspra, e dura;
E che può 'ngegno, o forza, arte, o natura
Contra quel regno santo?
Ei ne diede il bel lume, ed ei ne 'l fura
Pur troppo innanzi tempo:
Ma quando a noi per tempo
Non parrebb'egli? oh brevi, e 'nferme, e vane
Tutte nostre venture, e grazie umane.