A tante fiamme, ch'io son già di foco
Hor nel più freddo ghiaccio,
Quest'è, fida man, poco
Soccorso; e più mi struggo, e più mi sfaccio.
Altra al mio cor di foco, altra conviensi
Neve a' miei spirti accensi,
Neve, che mai non manca;
Ma sempre par, che cresca,
E sempre par più fresca, e par più bianca.