A che pur folle ammiri
Questo marmo, e quel bronzo, e la gran mole;
Ov'entro poi tal suole
Albergar sempre squadra di martiri?
Steso lembo tra l'erbe, e le viole
In fresca riva ombrosa
Quanto più dolce posa
Porge, ch'eburneo letto, al nudo fianco
Del pellegrino stanco?