Morte soave, altr'io
Non ho, che mi console;
Il mio divo RIPOSO, e che pur suole
Ogni sera addormirsi nel cor mio,
Più con quell'aspe rio, ch'ivi s'annida,
Il suo pensier noioso.
Non è d'albergare oso (o Morte fida)
S'amica falce tua non ve l'affida.
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11 · Giovan Battista Strozzi il Giovane · Poetry Cove