Or che sorger s'intende
colei ch'ebbe dal ciel la voce e i lumi,
l'imaginarmi i suoi dolci costumi
in leggiadrette bende,
sì m'empie di desire,
che l'alma non capisce il mio gioire.
Però s'afflitto e smorto
il cor nel viso porto,
non è l'usato suo crudo martire,
ma il piacer che l'ha scorto,
e per troppo conforto il fa morire.