Quel già vostro voler ch'io morto fossi,
quel mio solervi dir: - Madonna, i' pero -,
quell'eterno timor d'un guardo fiero
m'agghiaccian anco le midolle e gli ossi.
Parmi ch'a l'improviso l'occhio altero
contra me a un tratto incrudelendo s'alzi,
e che dal petto il cor percosso balzi,
ond'è sì acerbo e mal avezzo il gusto
che, se foste ben dolce, i' non vi gusto.