Deh, qual trofeo sublime,
deh, quali spoglie opime
da queste ambasce, che son tante morti,
o crudo mar, riporti?
I' son vinto d'amor, non son più vivo,
madonna al mio partir del cor m'ha privo.
Ascolta mia ragion, fermati un poco,
a la vittoria tua non è più loco.