Questi guardi, questi occhi, questo viso
di madonna, che vuol ch'io mi consumi,
sì m'han racceso tutto
che son d'ardor conquiso,
e, se non fosse il flutto
e del pianto e de l'onde e de' due fiumi
che versan i miei lumi,
me già morto e distrutto,
me l'incendio in faville avria ridutto.
Questi fiumi, quest'onde, questo pianto,
con che costei vuol ch'a perir non tardi,
sì allagan ciascun loco
ch'acqua son d'ogni canto,
e se non fosse il foco
e del viso e degli occhi e de' bei guardi,
che par che dican: - Ardi -,
io fatto a poco a poco
sarei fonte, in stillar lagrime fioco.