Lunge, deh lunge, alcun non s'avicini,
Vecchi impudici, a questa fonte pura.
Son tra gli umori algenti e cristallini:
onde s'accende in voi sì stolta arsura?
Ho neve il seno, avete neve i crini:
com'arde il vostro cor fuor di natura?
Pria ch'io da voi riceva ingiurie ed onte,
farò qui del mio sangue un altro fonte.
Santa onestà, pria ch'io già mai t'offenda
contentando di me voglia lasciva,
pioggia di fiamme da le stelle scenda,
e 'n quest'onda s'appigli, e 'n questa riva.
Ché s'averrà ch'io poi n'arda e m'accenda,
sarò Fenice immortalmente viva;
anzi morendo mi fia gioia e gioco
l'oro del proprio onor provar col foco.