Rotta la benda e l'arco e l'aureo strale
e ne le luci angeliche serene
spenta la face, Amor, carco di pene,
pur come brami anch'egli esser mortale,
del morir di madonna e del mio male
tutto pietoso a consolar mi vene,
e mostrandomi il cielo, ov'è 'l mio bene,
perch'io voli lassù, m'impenna l'ale.
– O misero, non vedi – indi mi dice –
com'ella ivi risplende, e come teco
arde, e ride al tuo pianto, alma felice?
Mirala pur; ma lo splendor c'ha seco,
e l'umor che degli occhi il duol t'elice,
forse, come son io, t'han fatto cieco.