D'un'alta rupe, ove talor s'imbosca
l'accorto Ofelte un dì gridar s'udiva:
– Traete i legni, o pescatori, a riva,
che 'l sol pallido è fatto e l'aria è fosca.
Chi fia che non preveggia o non conosca
che la procella minacciata arriva?
Strider sent'io la liquefatta oliva,
volar vegg'io la mal presaga mosca.
Mirate là le folighe scherzare
sovra l'asciutto, e la scagliosa luna
de la schiena i delfin mostrar su 'l mare.
Par voglia già con sanguinosa e bruna
luce il ciel dirne, et Iri or che n'appare:
– Nocchier, non sia chi creda oggi a Fortuna. –