Non sono in Aeti cervi o lepor tante,
né credo in Ibla ancor tant'ape siéno,
né tante erbe ebbe mai nel vago seno
Cerere, o fior sopra le chiome errante;
né tante selve son sul monte Atlante,
né mai de tante fronde arbor fu pieno,
di pesce el mar, di stel' el ciel sereno,
quante cure nel cor d'un cieco amante.
Quanti son li martiri, affanni e guai
che le misere piaghe versan sempre,
ben sa chi 'l prova et io no 'l dico invano.
Ma pur che Amor cun puoco dolce tempre
l'aspro venen, non se n'acorge om mai
fin che vechio non è col capo cano.