De doe trece racolte in crespi nodi
Amor fe' el laccio che me avolse al collo,
e poi lo strinse, sì che nulla pòllo
soglier, se Morte non sia che lo snodi.
Dal lume de quegli ochi, che in tal modi
gitta talor, che invidia move Apollo,
reacesse il pecto dentro, e sì avampollo,
che sol di suspirar par che lui godi.
Gli acti suavi, inizio del mio male
ché i marmi fan di cera l'arte maghe,
furon quel cun qual me involò a me stesso.
Le belle acorte parolette vaghe
nel cor se l'anidaro, che poi spesso
per volar d'indi indarno spiega l'ale.