Donna, il vostro partire
mi dà tanto martire,
ch'io mi sento morire.
O sventurata sorte!
Mentre foste con noi,
hebbi di sì gran ben pena e tormento,
et il partirvi, poi,
mi priva del contento
ch'i' ho di vedervi, ond'io ne vado a morte.
Ma l'alma, ogn'hor più forte
nel suo fedel servire,
vi vuol sempre seguire.