Quanto ognihor penso, più la mente ingombra
nuovo pensiero, e giù nel cuor profondo
mena sì grave e intolerabil pondo,
che d'ogni suo piacer l'anima sgombra.
Crudel Amor, crudel, che sotto l'ombra
de l'ale tue sperai viver giocondo,
ma pianta fui che in un terren fecondo
uggia mortale in sul fiorire adombra.
ond'io per selve e per deserti campi
vò sospirando e consumando il giorno,
senza riposo, infin che 'l sol s'asconde.
Poi, come vien la notte, a pianger torno,
così mi guida Amor, perch'io non scampi;
et io, lasso, pur vivo, e non so donde.