Amore, il ciel omai volt'ha il non'anno
de' miei sospir, né più felice sorte
provo che pria, né sper che miglior scorte
sian per levarmi fuor di tanto affanno.
E se col tempo in me s'arroge il danno,
non essend'ora più, come già, forte,
temo dianzi il lor dì per aspra morte
i miseri anni miei meno verranno.
Tu dunque, signor mio, se può pietade
appo te nulla, se 'l mio gran martire
merta altro guiderdon di estremo strazio,
fa' ch'agli sdegni fin ponga e a l'ire
questa, che usata ha in me tal crudeltade
ch'un cor di tigre già ne saria sazio.