Qualunque uom spera forse esser contento
in questa vita breve,
ferma la speme sua sul vago vento,
perché come al sol neve
ogni nostro piacer qui si distrugge,
e ratto se ne fugge,
più d'ogni cosa lieve.
E chi a mirare è intento
con occhio puro il nostro stato, vede
che poco ne tien fede
il mondo in cosa alcuna,
e che ciò ch'è tra noi sotto la luna
ad ogni arbitrio suo volve e rivolve
la fallace fortuna,
non men che Borea la minuta polve.