Hai pur d'ogni valore il chiaro germe,
iniqua morte, svelto e 'l lume spento
che n'illustrava, e 'l pregio e l'ornamento
tolt'a virtute, e lor lasciate inferme.
Chi fia che più qui la sua speme ferme,
s'è posto fine al più dolce concento
che mai s'udisse, e fatt'è polve e vento
quei per cui, fin ch'io viva, ho da dolerme?
Così dunque un momento, un'ora sgombra
tutto l'onor del mondo, e a' mortai toglie
quel ch'in molti anni aver si puote a pena?
Miseri noi, ben è falsa sirena
la vita, e cieche son le nostre voglie,
e siam noi fumo e vento e polve e ombra.